воскресенье, 5 июля 2020 г.

Как спящая невеста

Like a sleeping bride

Душа - вещь бессмертная. О ней сегодня поговорим. Она же первопричина жизни. В сущности сама и есть настоящая жизнь, что бы там ни говорили материалисты, скептики. Все свои заботы стоит употреблять ради неё одной. Душа - единственное, что у нас есть. Бренное всё остальное вверено нам на ничтожный период по галактическим часам и будет отнято, спустя какие-то десятилетия или годы или даже - Бог его знает - завтра?
Душа и есть наше настоящее естество. Это самое прекрасное, что есть в человеке, и одновременно самое скрытое, чего даже в себе толком увидеть и понять не может любой из нас. Она ближе всего, и в то же время величайшая загадка. Не только чужая душа - потёмки, как говорят, но и своя тоже.
Настало время поговорить о душе. Один знакомый травник, очень чуткий человек, поведал мне однажды, что было в его жизни озарение - он увидел чью-то душу. Это было самое прекрасное, что он в своей жизни видел, отчего воспоминание вызывало у него в глазах неземной восторг. Душа очаровывает, поднимает над земной рутиной, если уметь с ней налаживать контакт. И даже если про кого-то говорят "человек с чёрной душой", то это всё наносное. Чернота подобна копоти и не является сутью. Осадок зла мешает жить, видеть всё ясно, по-настоящему радоваться, делает человека несчастным. Но если отбросить всю пыль и копоть, то станет понятно, что нет плохих людей. Плохое - то, что с нами случилось, подобно хронической болезни.
Ощущение пустоты или наполненности говорит о том, насколько у нас налажена связь с собственной душой. Не стоит тут же завидовать тем людям, у которых, как нам кажется, жизнь удалась целиком и полностью. Пообщайтесь с одним из таких ради интереса. Если он, находясь в здравом уме, постоянно чем-то недоволен, то его главная проблема осталась нерешённой.
При всём благополучии может ощущаться чёрная дыра в груди - поделился своим ощущением другой мой хороший знакомый. Дыра исчезла, когда он пришёл к осознанию смысла жизни, понял, чего он действительно хочет привнести в этот мир.
Угрызения совести - внутренний голос взывающий к жизни души. Кажется, что угрызения являются помехой каким-то решениям и планам. Если следовать постоянно сомнениям и угрызениям, это сулит только упущенные выгоды. Что же тогда делать?
Мы, часто обманываясь, ищем не там. Выходим вечно с пустыми руками. Но мы никогда не ошибёмся, если заглянем внутрь себя. Безуспешные мытарства жизни нас к этому подводят. "Сколько лет я ищу то, что вечно со мной," - Юрий Шевчук. И этому вечному в нас толком нет ни жизни, ни проявления. Мы всё время ждём своего часа, в то время как это она, всё самое прекрасное в нас, бесконечно ждёт своего часа. Не колокол с неба, который просигналит нам: "Пора!" Мы сами - колокол. Она ждёт, когда мы снимем замок с тюремной камеры, в которую её заточили.
Мы всё время чего-то боимся, медлим, и оттого в нашей жизни ничего не происходит знакового, экстраординарного. Все перемены - возрастное увядание и всё большее закостенение чувств, убеждений, образа мысли. Наши действия становятся всё более запрограммированными, а образ жизни типичным. Мы ложимся в колею и считаем это неизбежным итогом всех наших усилий. Ещё на подходе понимаем, что достигнутого счастья как такового скорее всего не будет, но упорствуя по привычке в одном и том же русле, всё ещё надеемся на какую-то награду.
Верно ли мы идём - это сомнение гложет постоянно. Иногда очень сильно. Показателем верности направления является отклик в душе, чувство наполненности или пустоты. Наполненность - это и есть настоящее вознаграждение!
А внутренняя пустота, безысходность могут вызывать такой психоз, когда, потеряв контроль, готов совершить дурной поступок, всё разрушить, прекрасно сознавая это. Ради того, чтобы потом испытать угрызения совести. Чтобы почувствовать что-то живое в себе, пока оно окончательно не пропало с контакта, оставив наедине с чувством бессмыслицы. Оно ещё прорывалось сквозь сны одно время, но потом и снов не осталось. Она, глубинная внутренняя сущность, поняла тщетность своих попыток достучаться до тебя же самого и оставила тебя в покое. А ты ощутил оставленность и не можешь понять, в чём дело.
Время довершит всю остальную работу по утилизации ещё живого трупа. Остаётся только вопрос, зачем ей, состоящей целиком из материи света, было приходить на эту Землю... Она просидела в темнице всё время, и хоть бы один луч света пробился наружу...
Осмысливая прожитое время, в пору дать себе совет. Если бы я мог отправить письмо в прошлое лет на 20 самому себе, то я бы написал следующее.
Посмотри, что происходит с людьми. Ты не станешь исключением, если будешь дальше тянуть унылую резину. Никогда не оправдывай своё промедление отсутствием настроения, обстоятельствами, неотложными делами. Дальше это выльется в банальную лень, станет привычкой. Хочешь стать банальным? Тебе может казаться, что толку от этого нет, и бесполезно что-то пытаться менять. Мир всегда таким был, но у тебя нет выбора, с чем иметь дело. В конце концов, даже не имея шансов на победу, это нужно тебе самому в первую очередь.
Ты боишься, что о тебе скажут. Но что бы там ни сказали, это не твоя проблема. Твоя проблема, что ты сам не даёшь себе слова, потому что не терпишь своих же слов, идущих от сердца. Этот предательский страх смысла не имеет, и лично тебе не принесёт ущерба, когда начнёшь признаваться себе в каких-то вещах. Будь всегда откровенным сам с собой.
Ни в коем случае не переставай писать. Творческий кризис - отговорки, оправдание уныния своего. Каждый творческий акт - свидание с заключённой, сидящей на голодном пайке. А ты единственный, кто может навестить её. Она жаждет проявления, но тебя занимают конфликты, ничтожные заботы. Переживая дисбаланс, ты сам же её запер, потому что терпеть не можешь её боли, её крика. Замуровав, ты лишил её общения и свободы. Разбираясь со всем внешним, ты отстранил её, чтобы не мешала. Ты думаешь, как бы сперва решить все проблемы, которым конца нет. Но занимаясь лишь одной повесткой дня, ты никак не сможешь понять, отчего так пусто стало. Ты чувствуешь, как иссякают твои мечты одна за одной? Подумай, что останется от них, если тянуть так дальше.
Тебе кажется, что ты готовишь почву, чтобы потом начать действовать. Но я скажу тебе, что будет потом. Даже если ты вспомнишь, ради чего всё затевалось, ты её уже не добудишься. А все твои сегодняшние замыслы, не имея реализации, развития, переосмыслений завтра будут безвозвратно минувшим этапом. Поезд уйдёт. Всё будет отправлено в архив.
Ты её даже не сможешь нащупать, свою подлинную суть, и на вопрос "кто я?" затруднишься ответить. Посади себя в карцер на годы - каким будешь потом? Действовать надо сейчас. Отпусти её и следуй за ней. Смелее! Иначе себе потом не простишь самоотчуждения.

Как спящая невеста,
Она живёт в моей груди,
Спит сном младенца,
Но иногда сидит, грустит.

Поговорить бы с нею,
А больше ничего значенья не имеет.

Она красива так, что я робею.
Мне легче будто бы не появляться перед нею.
Я вечно у порога, но войти не смею.
Не знаю, как к ней подступиться.
Я - словно мелкая крупица.
Она - жар-птица в грудной клетке, источница тепла.
И я сбежал бы навсегда.
Чего ей надо от меня?

Поговорить бы с нею,
А больше ничего значенья не имеет.

Я вспоминаю, как она поёт -
Давно не пела.
Боюсь представить, всё к чему идёт:
Она уже заиндевела,
И в конце концов она умрёт.

Зачем мне жить тогда,
Когда ни лето, ни весна,
Ни снежная пурга,
Ни птицы, ни луга
Во мне не всколыхнут и воздыханья
И не спасут от высыханья,
Когда теперь уже ни холод, ни жара?

Я знаю, что так просто не смогу
Уйти и раствориться в каком-нибудь раю.
Спящая невеста - с ней будто бы несрочно -
Уйдёт в себя и не проснётся точно.
Всю жизнь ждала меня,
Чтоб я не променял...

Пришла опять весна,
А нам ни шибко, ни весьма...
Зачем нам жить тогда?

Я с нею должен всё решить,
Я должен мерзость совершить.
Я не терплю, когда она молчит пристойно,
Я вынимаю хлыст и делаю ей больно.
Мне стыдно, чёрт возьми, но как иначе?
Она не может злиться - только плачет.
- Почему ты не поёшь? Сто лет ни дня...
Тебе что надо от меня?

Как магма из разлома слёзы.
Она уснёт и высохнет, как роза.

Я вижу, как нас убивают ленность,
Среда, рутина, серость
И наше соглашенье с тем,
Что всё к тому придёт,
И красота умрёт...
В конце концов она умрёт...
Зачем нам жить тогда, зачем?

Поговорить бы с нею,
А больше ничего значенья не имеет.

Рисунок - Людмила Костылева (https://vk.com/id243694266), фотошоп - Павел Баканов.
Painting - Lydmila Kostileva (https://vk.com/id243694266), photoshop - Pavel Bakanov.


Комментариев нет:

Отправка комментария